La mascota de regalo

Difícil hablar hoy día de otra cosa que no sea el "temita". Tengo básicamente dos opciones:

1) Hago un ácido e irreverente análisis de los últimos acontecimientos, desde una nueva perspectiva nunca antes vista por ciudadano común, ni analista político (nacional o internacional) alguno.

2) Me abstraigo completamente de la actualidad y en una acción antisistémica sin precedentes, opino acerca de algo distinto y supérfluo como la nueva línea de ropa de la chicas superpoderosas (La has visto??? Pero que cool!!!) o la talla de sostén de Shakira (Lástima que lo que tiene en caderas el Señor no se lo dio en tetas..)

Pero la verdad no me siento con ganas de optar por ninguna de las anteriores.
En cambio, voy a a hablar sobre la única cosa sobre la que tengo conocimiento a cabalidad:
Sobre mí misma. El problema es que es difícil hablar sobre uno mismo sin hablar de Pinochet, si naciste en los 70´s.
Cómo olvidarlo. Cómo borrarlo de mi memoria. Si soy quién soy, para bien o para mal, gracias a él. Y cómo no agradecerselo! Si él me enseño las lecciones más importantes de la vida, las que mi padre no me enseñó (quizás porque el pobre weón estaba exiliado en un país extraño, cagándose de hambre y preguntándose que mierda es lo que había hecho para recibir un castigo como ese). Mi General, en cambio, me enseño el verdadero significado de la palabra injusticia. De la palabra ambición. De la palabra soberbia. Y qué niño, qué adolescente no necesita que le enseñen eso para forjar carácter! Mi vida sin duda no sería la misma de no haber desarrollado tal tolerancia a la frustración. Será educacón de la vieja escuela, pero vaya que da resultados! Cada insulto, cada rechazo, cada abuso de poder está grabado en mi memoria, como manchas indelebles que Don Augusto dejó para mí, su hija bastarda. La pistola en la sien... el viejo cinturón de cuero... distintas armas para combatir un mismo flagelo: El pensamiento libre. Y le agradezco al dictador su magnánimo regalo. Lo hizo por mi bien, por el bien de todos. Le dolió mas a él que a mi. Total, que importa si no tuve padre, si finalmente tuve algo mucho mejor: Un perro.


"Ayer estábamos al borde del abismo, hoy hemos dado un paso hacia adelante........."
(Augusto Pinochet, 1973)

Todas las anteriores

Reflexionando acerca del porqué mierda se escribe en los blogs, concluyo o no concluyo, si no más bien deduzco, dado que nada es concluyente en un tema tan irrelevante y poco serio como este, que:

a) El bloggero o blogista (según sea usted un puritano de la lengua o un defensor de los nuevos tiempos donde todo es movimiento y el idioma se mantiene en constante evolución) es un ser que, muy al contrario de lo que piensa la mayoría, no escribe para el resto, sino para sí mismo pero con público. Por lo tanto: "No me interesa lo que piensen de mí. Me basta con que piensen en mí."

b) El bloggero no es un desadaptado social que no puede establecer lazos reales y escapa a su mundo bloggistico donde sí puede ser alguien. El Bloggero puede, pero no quiere hacerse cargo de las relaciones interpersonales. Sólo quiere ser escuchado y una vez que inicia la interacción, la corta, sin importarle un lolipop la retroalimentación.
Premisa:"Para qué tener amigos, si me puedo tener a mí mismo."

c) El bloggero es escencialmente esquizoide. Si vamos atrás en la historia, indagando la razón que ha llevado al hombre a escribir documentos para sí mismo (léase el diaro de vida, la Constitución del 80, etc.), concluimos que plasmar ideas por escrito, no es menos freak que hablar sólo sin un interlocutor válido. Sin embargo es socialmente aceptable. Ergo: "No hay nada de malo en mí. Sólo soy un intelectual sensible y creativo."

d) El bloggero (en su estado puro) ama el anonimato. El real y el aparente. Como un actor, se siente cómodo encandilado con las luces y sin ver al público, aunque el público lo vea. Necesita algunos aplausos el weón goloso, pero su verdadero alimento no es la ovación sino la mirada pública. "Soy un exhibicionista y qué." ...diría.

En resumen. Qué tipo de persona habría que ser para tener un blog? Un iluso, un demente, un egótico-maniático, un UDI?
Ud., por su sanidad mental y la de las futuras generaciones no haga tal de entrar en aquel mundo de vicio y mala vida y crearse una cuenta de blogger. Caca. Que asco me da esa gente.

Liberación animal

Ayer en la noche, me gradué en estupidez y con honores. Quise agarrarme con un barrista del Colo. Bueno, en realidad no con uno, sino con toda la manga de aweonaos que venían saliendo del zoológico, perdón, "estadio", tipo 11:30.
La verdad, hace rato el equipo albo y su actitud de manada ebria (peor que los elefantes indios) me tienen harta. La parte del fútbol me la salto, no me gustó nunca, menos me gusta ahora que estoy desarrollando unos anticuerpos feroces en contra de todo aquello que sea blanco, negro y con forma de esfera. Pero quiero detenerme en esta sensación de pertenencia, euforia colectiva, rito tribal o lo que sea que produzca el ser un hincha. Sí. Un hincha-pelotas y de cualquier equipo. Porque supongo que para la estupidez humana, no hay colores ni fronteras.
Yo me pregunto, en que momento un weón al que le gusta el fútbol se transforma y se convierte simplemente en un weas. Y hablo de una metamorfosis digna de Kafka, porque si bien al comienzo el barrista puede quejarse del estigma social de ser quien es, finalmente termina sacando provecho de ello y de la intimidación que produce su figura. Bueno, aquella figura es especialmente intimidante si se acompaña de una manga mas o menos tupida de figuras similares... Es precisamente allí donde yo y mi imprudencia entramos a escena de la mano y sin ningún resguardo más que la ignorancia de aquel a quien nunca le han sacado la chucha.
Me resisto y resistiré erguido frente a todo lo que signifique sentir miedo. Miedo a la muerte, quizás, miedo al fracaso, porsupuesto, pero miedo a un aweonao con la mitad del cerebro muerto y la otra mitad marinando en Cristal. Jamás! A decir verdad, la maniobra de ayer fue arriesgada, aunque bastante naive. Tirar un par de puteadas al aire adquiere a whole new meaning si hablamos del delicado cutis de un colocolino. Claro, él te puede tapar a chuchadas, pero si tu se las respondes, mereces mínimo una patá en la raja mas el respectivo robo de tus pertenencias. Bueno, pero qué se le va a hacer... son las cosas del fúbol.


Este disco... ah... si este disco hablara.... sería definitivamente paranormal.

(No alcanzé a subirlo, pero shá va)

Un pariente lejano

Los Jueves pueden ser extaños en esta ciudad. Comienzas el día con la única expectativa de volver a tu casa, comer las sobras putrefactas del sandwich de ayer y acostarte, en el mejor de los casos, en una cama con sábanas limpias. Pero no. Terminas a las 4 am rodeado de gente que no conoces, en un lugar no del todo desconocido. Los misteriosos caminos del señor, que le dicen.
Tío Lucho es una banducha que yo sólo conocía de nombre (y de oído) hasta ayer. El Cine-Arte-Alameda, Centro-de Arte-Alameda o como sea que que el esnobismo dicte ponerle ahora a la weá, los acogió en su segundo piso y bueno, pasaron cosas como pasan en el living de la casa cuando uno hace fiestas que incluyen punk y cerveza. Supongo que la diferencia es que uno no vende las latas a luca...
Al principio no había nadie, aparte de los amiguis, las pololas y un groupie muy ambiguo, que más tarde se dejaría en evidencia. Debo ser, actually, una de las pocas que pagó su entrada. Así que hubo que esperar harto para que la bandita se dignara a salir al escenario. Para entonces (tipo 1:30) yo ya estaba prácticamente durmiendo en uno de los sillones. Y entonces apareció el vocalista, mezcla de Jim Morrison con Iggy Pop pero en estado embrionario, con la guata pelá y partes de su anatomía al aire, que sinceramente, creo que debió haber mantenido en el anonimato. Nadie entendió lo que dijo en su lenguaje alcohol/esperanto. A nadie le importó porque cantaba bien y estar raja es cool cuando uno es tan punk rocker y considera que este mundo es una mierda y hay que morir joven, uuuuuu yeah.... En fin. Ya a esas alturas el lugar se empezaba a llenar de chicas de 30 kilos de peso con converse recién compradas en Block y chicos igualmente flacos y posers. No, en serio, porqué mierda esa mina medio punk es siempre tan anoréxica??? Y chica???? O porqué la gótica esta siempre sobrealimentada?? Forma parte de los insondables misterios que hoy NO resolveré, así que continúo con la tocata.
La bandita en sí, estaba formalmente bien, pero el vocalista, oh my god, se tragó un Al Pacino antes de salir a escena y se sobreactuaba a cada rato. Trató de tirarse al micrófono, la batería y cuanto objeto inanimado encontró en su camino, infructuosamente, mientras el fan del que hablé al comienzo, le mostraba su fervor de manera francamente gay. Pero muy punk-gay, por cierto. Tocaron un cover de los prisioneros y otro de Charly García, que prendieron harto, pero bueno, quien no prende con esas weas y un par de copetes en el cuerpo. Nosé, al final el seudo stripper se puso muy jugoso parece, porque ni sus compañeros querían seguir tocando con él. Hasta invitó al cumpleaños el niño ... no será musho lusho??


Aquí grandes temas de Lucho como "Un golpe de suerte" y "Mañana"... jajaja

Tío Lucho - No me sigas

Qué diablos será madurar??? Ganarse una ponchera, comprarse un traje de dos piezas, cortarse el pelo como lesbiana??? O simplemente caerse del árbol. Yo, personalmente creo que tiene más bien que ver con esto último: sacarse la cresta sin que el orgullo duela tanto ni creer que el universo debe producir una suerte de alineación cósmica-kármica que nos indemnice por el accidente. Lamentablemente no hay seguro que cubra algunos eventos.
Últimamente yo le he dado una vuelta larga y bien weona al asunto. Me pregunto en qué se diferencia la yo de ahora de la antigua mí. Y me doy cuenta de que no me he transformado en una persona más madura sino en una menos libre. Triste análisis a primera vista, casi adolescente, cuando en realidad es casi una verdad absoluta que los años nos roban espacio y nos "regalan" responsabilidades. La cuestión es que si uno lo piensa bien, la libertad es bien tricky, como un amigo wena onda, que termina siendo insoportable por desubicado y desmedido. Yo nosé que hacer con tanto espacio, ni tanto tiempo, cuando me sobran... y eso que mi burbuja personal es bien extensa pa provenir de una cultura latina. Quizás la libertad es un bien basado en recompensas personales y ególatras que sólo benefician al individuo. Y la madurez es todo lo contrario, es cada vez más volverse colectivo y dejar que otros proyecten sus necesidades a traves de uno, como si fueran propias. "Como dejar de ser emisor para volverse receptor", sería un gran best seller del adulto contemporáneo, en un universo paralelo, claro..
Por mi parte, aún no sé como acoger al otro sin que el yo me duela tanto, Doctor.



Para dejar macerando el cerebro un rato:

Thom Yorke - The Eraser

Se me olvidan las cosas. Se me olvidan las bolsas en el supermercado, la cartera en el baño, el celular en la casa. Se me queda la llave en el depa. La tarjeta en el Redbanc. Los aros en el velador. Es decir, tome Ud. un genio distraído, sustráigale toda la parte de la genialidad y el resultado soy yo.
Estoy mutando hacia Dori, la pescá de Nemo. Y esa wea no es muy X-Men que digamos. Antes, en un tiempo muy pretérito, aquello fue kind of cute. Si se me caía algo por ejemplo, abundaba el especímen masculino que corría a recogerme el ítem en cuestión. Bueno, quizás no corría el weón, pero que tanto, déjenme recordarlo así. Pero de un tiempo a esta parte mi natural charm está en franca decadencia. Me tirarán un piropo, me abrirán una puerta los weones, pero ni una wea que pida desplazamiento de su eje. Bueno, eso en realidad no tiene nada que ver con mi memoria, o al menos no tengo pruebas fehacientes de la relación pérdida de lucidez/perdida de atractivo. Sólo tenía ganas de hacer un comentario medio sex and the city, así, gratuitamente no más. Bueno... de que wea estaba hablando?



Esto... bueno... ni me acuedo porqué lo subí...

Vision Valley-The Vines

Elegantly waisted

Me gustan las letras de los Strokes. Son.. cuál es la palabra exacta? Transparentes. Me gusta esa capacidad de sumar 2+2 de Casablanca. No es fácil decir weas como no me puedo llevar bien con todos tus amigos (Vision Of Division) o de verdad estas sola en tu casa? (12:51) y sonar poético. Pero a este flaquito le sale tan natural como la polera vintage que se puso hace tres días atrás y todavía no se cambia. Los Strokes, se parecen a tus companeros de universidad privada-pero-pluralista a la que hay que ir camuflado de clase media. Los Strokes son los chatos buena onda que siempre tienen plata en los carretes y se ponen con las monedas. Cómo no amarlos???? Cómo no querer invitarlos a tomarse un Borgona al Liguria o a darse una vuelta por la Berenjena??? (Detesto el Liguria por cierto,... no así el borgona)

Para el Sue del ano pasado vinieron estos chatitos con otro grupo totalmente prescindible. No los disfruté tanto, quizás porque estaba muy lejos, o porque la performance en cuestión empezó a la hora del loly. Julian quiso regalar su reloj y se tambaleó en el escenario, nosé si de ebriedad o simplemente tenía un problema al oído medio. Pero eso fue todo. No se llevaron un pedazo de mi corazón ni mucho menos. En fin. A los amigos hay que perdonarles ese tipo de cosas. O no?


Acá uno que no me desilusionó.... que despechado que sonó aquello.

First Impressions Of Earth - The Strokes